Qu'est ce qu'elle a,
Mais qu'est ce qu'elle a donc,
Ma petite chanson?
Qu'est ce qu'elle n'a,
Mais qu'est ce qu'elle n'a plus,
Ma petite chanson,
Qui ne te plaît plus?
Elle avait toutes les qualités,
Elle ne ressemblait
A aucune autre chanson.
Elle mettait au font de ton coeur
Autant de couleurs
Que de fleurs au balcon.
Elle parlait d'amour et de joie
Et lorsque parfois
Elle changeait de ton,
Elle prenait un air attendri,
Comme un enfant qui
Demanderait pardon.
REFRAIN
Tu n'as plus rien à lui offrir,
Pas même un sourire,
Un instant d'attention.
Elle a dû sans doute vieillir,
Comme un souvenir,
Un pauvre air d'occasion.
Elle avait vécu avec nous,
On partageait tout
Sans faire de façons.
Mais c'était y'a quelques années.
Le temps a passé
Et l'eau court sous les ponts.
Qu'est ce qu'elle a,
Mais qu'est ce qu'elle a donc,
Ma petite chanson?
Qu'est ce qu'elle a,
Qui ne te plaît plus,
Ma petite chanson?
Sans toi... elle est fichue.
Mais qu'est ce qu'elle a donc,
Ma petite chanson?
Qu'est ce qu'elle n'a,
Mais qu'est ce qu'elle n'a plus,
Ma petite chanson,
Qui ne te plaît plus?
Elle avait toutes les qualités,
Elle ne ressemblait
A aucune autre chanson.
Elle mettait au font de ton coeur
Autant de couleurs
Que de fleurs au balcon.
Elle parlait d'amour et de joie
Et lorsque parfois
Elle changeait de ton,
Elle prenait un air attendri,
Comme un enfant qui
Demanderait pardon.
REFRAIN
Tu n'as plus rien à lui offrir,
Pas même un sourire,
Un instant d'attention.
Elle a dû sans doute vieillir,
Comme un souvenir,
Un pauvre air d'occasion.
Elle avait vécu avec nous,
On partageait tout
Sans faire de façons.
Mais c'était y'a quelques années.
Le temps a passé
Et l'eau court sous les ponts.
Qu'est ce qu'elle a,
Mais qu'est ce qu'elle a donc,
Ma petite chanson?
Qu'est ce qu'elle a,
Qui ne te plaît plus,
Ma petite chanson?
Sans toi... elle est fichue.
pattybijoux, Posté le lundi 08 juin 2015 07:20
La Pipe au poète
Je suis la Pipe d’un poète,
Sa nourrice, et : j’endors sa Bête.
Quand ses chimères éborgnées
Viennent se heurter à son front,
Je fume… Et lui, dans son plafond,
Ne peut plus voir les araignées.
… Je lui fais un ciel, des nuages,
La mer, le désert, des mirages ;
— Il laisse errer là son ½il mort…
Et, quand lourde devient la nue,
Il croit voir une ombre connue,
— Et je sens mon tuyau qu’il mord…
— Un autre tourbillon délie
Son âme, son carcan, sa vie !
… Et je me sens m’éteindre. — Il dort —